Dentro di noi c'è un luogo silenzioso e sacro dove possiamo ritirarci in qualsiasi momento ed essere noi stessi
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21 marzo 1931 – 1 novembre 2009
tenere e dolci, che si possa dire:
qui è passata una gemma o una tempesta
una donna che è avida di dire
disse cose notturne e delicate,
una donna che non fu mai amata.
Qui passò forse una furiosa bestia
avida sete che dette tempesta
alla terra, a ogni clima, al firmamento,
ma qui passo soltanto il mio tormento.
Alda Merini da Vuoto D'Amore
Postato da: sheakea a novembre 02, 2009 10:12 |
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musica, poesia
Buon onomastico!
Toquinho, Samba della Rosa
Postato da: sheakea a agosto 23, 2009 16:29 |
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musica, frammenti
Consiglio
Fai come il lanciatore di coltelli, che tira intorno al corpo.
Scrivi di amore senza nominarlo, la precisione sta
nell’evitare.
Distràiti dal vocabolo solenne, già abbuffato,
punta al bordo, costeggia,
il lanciatore di coltelli tocca da lontano,
l’errore è di raggiungere il bersaglio, la grazia è di
mancarlo.
Erri De Luca, L’ospite incallito
Nicola Piovani, Ninna Nanna del coltello
Postato da: sheakea a luglio 28, 2009 18:50 |
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musica, poesia, riflessioni
La Rosa più amata
Il dolore di un distacco
non è altro che il taglio di un rasoio su una vena.
Se sopravvivi ci penserai persino con sentimento:
e così diventerà un taglio nell’anima.
La prima ferita si rimarginerà,
la seconda sanguinerà per sempre.
Dorothy Parker, da Collected Poetry, Random House, New York, 1944
Si sente il tuo profumo...
Postato da: sheakea a luglio 12, 2009 15:44 |
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musica, poesia, frammenti
...
Laszlo Mindszenti, Le grand voyage n.2
Sento risuonare l'acqua che cade nel mio sogno.
Le parole cadono come l'acqua io cado. Disegno
nei miei occhi la forma dei miei occhi, nuoto
nelle mie acque, mi dico i miei silenzi. Tutta
la notte attendo che il mio linguaggio riesca a
darmi forma. E penso al vento che viene a me,
perdura in me. Tutta la notte ho camminato sotto
la pioggia sconosciuta. Mi hanno dato un silenzio
pieno di forme di visioni (dici). E corri desolata
come l'unico uccello nel vento.
Alejandra Pizarnik, La figlia dell’insonnia
Postato da: sheakea a giugno 11, 2009 19:30 |
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musica, poesia, arte
Piero Della Francesca
Piero della Francesca
Il ciclo pittorico della Leggenda della vera croce
Coro della chiesa di San Francesco, Arezzo
Piero Della Francesca mori nell'anno endecasillabo di
sbarco
millequattrocentonovantadue
di Colombo a occidente, un oriente fallito.
Isabella spediva alla malora gli ebrei della Spagna.
Piero morì al riparo delle ultime notizie.
Aveva dipinto su intonaco fresco le croci e l'insonnia
cristiana
di possedere la città dei sangui e dei messia
Gerusalemme.
Che poteva importargli la scoperta di un'America india?
Lasciò su una morbida scapola di Arezzo,
nell'aria circolare di una chiesa,
il suo viaggio in oriente, che è origine, sorgente.
Erri De Luca, L'ospite incallito
Postato da: sheakea a maggio 31, 2009 18:10 |
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musica, poesia, arte
Postato da: sheakea a aprile 30, 2009 17:51 |
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musica, riflessioni, frammenti
Aria di te
…e l’aria sorprende sorprende
i miei piani mandandoli all’aria
all’aria di te che mi sorprende
maldestra maldestra la mia previsione
di farti sorpresa d’amore
mi prendi di nuovo come mi trovo
preso dall’aria di te
aria che mi consola senza parola che
non sia tua…
Postato da: sheakea a marzo 31, 2009 18:40 |
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musica, frammenti
Strada
La strada non c’è.
Da qui in poi, speranza.
Mi manca il respiro,
da qui in poi, speranza.
Se la strada non c’è,
la costruisco mentre procedo.
Da qui in poi, storia.
Storia non come passato,
ma come tutto ciò che è.
Dal futuro,
dai suoi pericoli,
alla mia vita presente,
fino all’ignoto che segue,
all’oscurità che segue.
Oscurità
è solo assenza di luce.
Da qui in poi, speranza.
La strada non c’è.
Perciò
la costruisco mentre procedo.
Ecco la strada.
Ecco la strada, e porta con sé, impeccabili,
innumerevoli domani.
Ko Un da Poeta per destino
Eknmo Presents Laura Hansen, Strada Anfosa
Postato da: sheakea a febbraio 15, 2009 17:57 |
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musica, poesia
...
Le maghe, come i santi, sono stelle solitarie che brillano di luce propria, non dipendono da nulla e da nessuno, perciò non hanno paura e possono lanciarsi alla cieca nell'abisso con la certezza che, invece di schiantarsi, spiccheranno il volo. Possono trasformarsi in uccelli per vedere il mondo dall'alto, o in vermi per vederlo dall'interno, possono abitare altre dimensioni e viaggiare in altre galassie, sono naviganti in un infinito oceano di coscienza e conoscenza.
Isabel Allende, Paula, 1994.
